El ocio, como el turismo, es algo muy duro: si quieres pasarlo bien hay que trabajar un huevo. Y yo ya no estoy para esos trotes, ando escasa de disciplina. Será porque he abusado de ella y ahora me toca pasar al momento jamaicano de mi vida. Por eso me obligo a no trabajar ¡ando agotá!.

Cuando la planificación te falla y el calor te tuesta hay dos opciones clásicas: el Corte Inglés y el cine. Elijo la segunda y me meto en mi sesión de cuatro de la tarde, rodeada de mis putas de siempre (cada vez más abundantes a pesar de la política de limpieza de nuestro alcalde) y de un número de frikis mayor de lo habitual. Al otro lado del pasillo, se me sienta la loca vieja en la que sin duda me convertiré, llena de ticks, hablando sola y oyendo la radio con los cascos puestos a todo trapo. Empezamos mal y continuamos peor. Al fondo de la sala se sienta un maromo con camiseta-Nadal y cuerpo de botijo que deleita a sus amigos y al resto de la concurrencia con todos los detalles del Real Madrid: historia, fichajes, retransmisión en diferido del partido del miércoles, y una larga serie de consejos que él, cargado de autoridad, daría a Schuster.

Tres zanguangos, uno con cuerpo de McDonald y otros dos con pinta de tener una novia que se llame Jessi, deciden trotar por la sala y cambiar de sitio cuatro veces aprovechando que hay mucho sitio y que hay que airear la neurona única que traen de serie.

Con este mambo recibo como una bendición Bangkok Dangerous. Convencida como iba de que era un ñordo, pues me distrajo, mira tú. Nick sigue sin acertar con la peluca de la Nancy y anda con unas guedejas como de plástico que no le hacen ninguna falta, pero parece que ha bajado la dosis de botox y se le puede mirar con menos asco. Sale mucho Bangkok, del que soy muy devota, y entre éso y que me gusta como dirigen los asiáticos, eché la tarde antes de irme a la sudorina del gimnasio.

Ranking popcorn: 6’75