Llamo a mi editor que está huido en la Campus Party para ponerme a órdenes. Le repaso al iPhone la cartelera de estrenos y de sus consecuentes críticas, con un resultado propio de la Intertoto: La momia china es, le cito, «insustancial, rutinaria y sosa»; Dejad de quererme, le cuento, se me representa como una nochebuena española, pero a la francesa, que es peor ya que, en lugar de liarse a mamporros, se ponen a disertar usando a Descartes y el plan frances, que si «grand A, grand B» que si «petite a, petite b». «Hellion: el ángel caído«, le leo, «es tan floja que da más risa que miedo». Y así suma y sigue.
Le digo al jefe que o bien la cosa está más xodida que de costumbre, o estoy creando tendencia en el mundo de la crítica cinematográfica. El jefe dice que más bien será lo primero, el muy… Le digo que tengo varias opciones en el sector gafapasta, que en vista del panorama, es lo único que mis nervios alterados por la agostidad al dente están en situación de soportar: un documental de curas pederastas o una cinta de Sidney Lumet.
No cuela y me da la chapa. Hay que ver el megaextreno de la semana, así que rapidito al cine que no llegas a ver La momia 3. Ando por un Madrid desierto y me monto en un autobús desierto. Si el conductor hubiera sido Fred Astaire y mi vida una peli de Vicent Minnelli, nos habríamos puesto a cantar y bailar por el pasillo, enganchados de las barras, al ritmo de «Cheek to cheek»…
